L'alveare
Recentemente ho visitato la mia città natale, Montreal—una metropoli vivace di diversi milioni di persone. Come un alveare, la città brulicava di vita, i suoi abitanti ammassati uno sopra l'altro in infinite torri di appartamenti e edifici popolari meno verdi, ognuno guadagnandosi da vivere mentre affrontano il rumore, il traffico e il costante ronzio delle ristrutturazioni volte a modernizzare la città per il futuro.
Una volta chiamavano Montreal "la città delle cento guglie" a causa delle innumerevoli torri delle chiese visibili da qualsiasi punto alto dell'isola. Era un modo di dire per indicare un luogo dove il cattolicesimo univa la comunità e preservava la cultura francese unica che definiva la vita in città durante la mia infanzia negli anni '50.
Ma i tempi sono cambiati.
La gente ha in gran parte abbandonato la religione a favore di una sorta di socialismo aspirazionale che da allora si è trasformato in un capitalismo alla vecchia maniera—dove ogni ape si arrangia da sola nella stancante ricerca del miele necessario per mantenere un posto nell'alveare.
Oh, i campanili rimangono, ma ora principalmente per i turisti e i visitatori. Gli edifici sono per lo più vuoti—come le anime di coloro che trascorrono la loro vita in una città che è diventata una casa per il mondo, ma sempre più senza un cuore.
Ciò di cui Montreal ha bisogno è un risveglio, non economico, politico o culturale. Ne ha già una dose costante. No, ciò di cui ha veramente bisogno è un risveglio spirituale: un ritorno totale alla ricerca di Dio. Un risveglio che indirizzi l'energia della città verso l'interno e verso l'alto, verso Colui che dà la vita—e le dà significato—oltre il meschino affare di fare semplicemente il miele.
Sono vecchio ormai. Anni fa, ho piantato un seme di regno in quella città—uno che è cresciuto fino a diventare un piccolo ma vibrante fiore che sboccia nella grigia città interna. La mia preghiera è che Dio susciti altri sognatori—coloro che vedranno che Montreal è un campo dolorosamente maturo per la mietitura.